Diário de Estância, VIII

Brisa de fim de tarde, quando não se escreve para ninguém em particular. Uma expressão de quê, precisamente? Não deveria rascar, mas também não tomo o partido das embarcações desgarradas. Não consigo. O desgarro não me vem como opção (política). Dou à praça é com ofício, com encargo. Atraco, tomo meu expresso no copo de plástico. Quero dizer alguma coisa. Não quadra. Quero um diagnóstico, um censo das baixas do dia (gozo carola do denunciante). Mas é janeiro, e as vozes entram em recesso, com minha língua estatelada no fundo da boca, manta de muco, pupa ainda desalmada. Linguagem, espírito. Veraneio absoluto. Sopor. Uma moça de preto chega ao extremo vicioso de chupar um picolé na minha frente.