a morte do autor já não nos comove, como se nos assemelha esta morte, como somos dele a sua fisionomia pura, a sua gestação de densidades que jamais saberemos o teor... a liberdade, a sua voz... é agora que temos dele a ilusão biográfica, os seus sóis em ramos trincados e os ossos saindo como petalas em um corpo de esferas mudas, decaídas, como o vento passa entre as janelas e se choca nos lençóis de feno... esse ar quantificável, o empunhamos! tão logo sabemos para onde ir e o medo não mais degola! Degola! o tempo, o tempo das sombras aquecidas pelo nunca... o frio da amizade e um coração para cada homem.......................................................................................