óbito do autor

que te dou um dado confessasse haver escrito um de seus posts para mais de mil, coisa que admira e consterna. o que não admirará a ninguém é se setelinhas não tiver nem dez. você, leitor, que nos lê e não comenta, saiba que sofro de urtigas e se escrevessemos para formigas alfabetizadas, as trilhas seriam a carne, so cute, rói rói le roy. ou todo leitor é um silente? conto: o sete linhas está para fazer um ano, dúvida: alçaremos o sétimo mês desse ano? enquanto estamos aqui (get out of town before it's to late) cabe dizer: sexta-feira agora é dia de ninguém! e, saibam, em nossas cápsulas nasce do umbigo essa trilha de açúcar: dou-lhe: umas palavras, minha vida, pago-te com um piparote e adeus, falem com a nossa caixa postal.