aqui

no peitoril da janela, a xícara largada há meses, úmida da chuva. guardou ali porque um dia seria documento histórico – "a xícara receptora", "deixada naquele período", anotaria no caderno. o valor do objeto transformando o objeto de valor blá blá. enrolado entre os lençóis ele dormindo, finalmente dormindo. a fineza de perceber uma pequena carícia não humana no pênis: o sono. ao lado, o telefone da herança, dourado, não funcionava. o celular desligado. a vida cabia ali. essa dor indeterminada de haver terminado a mudança, as coisas todas guardadas no apartamento. no abrigo. tudo pronto. mas pra quando chega? na parede nova um bilhete antigo, faz um tempo: um velho calção de banho/ o dia pra vadiar.