Amanhã

Sua vida vai passando. Não escuta um barulhinho? Um roer lento, mas contínuo? Não vê que os capitéis e rococós que julgávamos marmóreos são, na verdade, de lenho de figueira, que já vai quase toda bichada e carcomida, apenas a casca está aparentemente intacta? Continuará acreditando na sua eternidade de flor de um dia? Na sua pretensão estúpida de querer deixar um rastro para a Humanidade? Que, aliás, não dará valor algum e tudo seu apodrecerá num depósito de lixo ao mesmo tempo que os vermes engarregar-se-ão de limpar-lhe os ossos - tão brancos! Não sente que cada coisa que você come e vai formar as suas células - esses pequenos Tietês - será o vulgar adubo das flores do seu túmulo? É, será sim.