Desbussolado

Agora penso; não penso em nada. Melhor: minha cabeça é uma montanha imensa de pensamentos desconexos, de fragmentos minúsculos, limalhas que não são reconhecíveis. E digo, nervosíssimo, que nem sequer há um ímã para que eu as junte; partindo do pressuposto que essas limalhas sejam, de fato, metálicas. E é um estado de confusão em que nada dá liga, nada se junta. Era ainda preferível a ausência da linha de pensamento a isto. Meus pés carambolam, não sei, eles, os sapatos devem estar guiando. Tresando; parece-me que entrei na rua errada e não diviso a placa. Alguém abre uma porta conhecida: "ora, veja lá, é você! Vamos suba, vamos beber alguma coisa"; eu vou, que coisa!